Ano passado decidi finalmente comprar uma estante de verdade para guardar meus preciosos livros (já que eles continuavam se proliferando e as prateleiras avulsas já não aguentavam mais). Fiquei super feliz de me dar o direito de gastar uma boa grana numa estante, ainda temporária, mas menos provisória. Escolhi a estante, comprei, pintei o quarto, montei a mesa e tchbum! Choveu. A cântaros! Acordei numa poça de água vermelha. Não, não era sangue. Apenas o meu tapete desbotando numa lagoa debaixo da cama. Pobres livros. Estavam no chão, esperando a estante ser entregue.
Bueno, ante a terrível ameça de mais chuva e mais alagamento e com um prejuízo de 3 livros (entre eles o Pierce, minha bíblia de acústica), resolvi estocá-los, até tudo ficar mais calmo, na casa seca de uma amiga.
Gira o mundo, põe ele de ponta cabeça, procura casa, perde casa, procura casa, desiste da casa, procura casa, fica com medo da casa, acha casa, compra casa, muda, tira férias, viaja a trabalho, aff, aff, volta, monta estante, pós, pós, pós, vai passar Natal com irmão, vai passar Ano Novo com amiga, aff, aff, ih... empregada de férias! Tá, ou vai ou racha! E assim, 9 meses depois, trabalho novo, casa nova, mais ou menos descansada e organizada, fui buscar meus livros.
Ia deixar passar sem comentar, mas virei para trás e vi meus livrinhos recém arrumados, organizados na estante que há meses espera ser útil e me emocionei. Piegas, eu sei, mas me confortou o coração.
Nenhum comentário:
Postar um comentário